Cartas - Livro IX 21
As últimas cartas literárias: ócio, caça, retórica e a despedida do gênero
Caio Plínio ao seu Sabiniano, saudações.
O seu liberto, com quem você me disse estar irritado, veio a mim e, lançando-se aos meus pés, agarrou-se a eles como se fossem os seus. Chorou muito, suplicou muito, muito também silenciou; em suma, convenceu-me de um arrependimento verdadeiro: acredito que ele se emendou, porque sente que errou.
Você está com raiva, eu sei, e está com raiva com razão, isso também sei; mas o maior mérito da clemência está justamente quando a causa da ira é a mais justa.
Você amou o homem e, espero, voltará a amá-lo: por enquanto basta que você se deixe demover. Será lícito voltar a se irritar, se ele merecer, o que você fará com mais desculpa depois de ter cedido. Conceda algo à juventude dele, conceda às suas lágrimas, conceda à sua própria indulgência. Não o atormente, nem atormente também a si mesmo; pois você se atormenta quando, sendo tão brando, se irrita.
Receio parecer não pedir, mas obrigar, se eu juntar minhas súplicas às dele; ainda assim vou juntá-las, com tanto mais plenitude e largueza quanto mais aguda e severamente o repreendi, ameaçando-o sem rodeios de que nunca mais voltaria a pedir por ele. Isso eu disse a ele, que era preciso assustar; a você não digo o mesmo, pois talvez eu peça de novo, e de novo consiga: contanto que o caso seja tal que convenha a mim pedir e a você conceder. Adeus.