A República - Livro I 1
A justiça posta em questão: Céfalo, Polemarco e o desafio de Trasímaco de que a justiça é o interesse do mais forte
A descida ao Pireu e Céfalo sobre a velhice e a riqueza
Ontem desci ao Pireu com Glauco, filho de Áriston, para fazer minhas orações à deusa (Bendis, a Ártemis dos trácios) e também porque queria ver de que maneira eles iam celebrar a festa, que era novidade. Gostei muito da procissão dos moradores da região, mas a dos trácios não ficou atrás, e talvez tenha sido ainda mais bonita.
Quando terminamos as orações e vimos o espetáculo, nos viramos na direção da cidade. Nesse instante Polemarco, filho de Céfalo, nos avistou de longe, enquanto começávamos a voltar para casa, e mandou seu escravo correr e nos pedir que esperássemos por ele. O escravo me pegou por trás pela capa e disse: Polemarco pede que vocês esperem.
Eu me virei e perguntei a ele onde estava o seu senhor. Ali está, disse o rapaz, vindo atrás de você, se ao menos você esperar. Claro que vamos esperar, disse Glauco.
Poucos minutos depois Polemarco apareceu, e com ele Adimanto, irmão de Glauco, Nicérato, filho de Nícias, e vários outros que tinham estado na procissão.
Polemarco me disse: Sócrates, vejo que você e seu companheiro já estão a caminho da cidade. Você não está enganado, respondi.
Mas você está vendo, ele insistiu, quantos somos nós? Claro que vejo.
E você é mais forte do que todos nós? Porque, se não for, vai ter que ficar onde está.
Não haveria outra saída, perguntei, a de convencermos vocês a nos deixar ir? Mas será que você consegue nos convencer, se nos recusarmos a ouvi-lo?, ele disse. De jeito nenhum, respondeu Glauco. Então fique sabendo: não vamos ouvir.
Adimanto acrescentou: Ninguém contou a vocês sobre a corrida de tochas a cavalo em honra da deusa, que vai acontecer ao anoitecer?
A cavalo?, respondi. Isso é novidade. Os cavaleiros vão carregar tochas e passá-las uns aos outros durante a corrida? É isso?
Exatamente, disse Polemarco, e não é só isso: haverá também uma festa noturna que vale a pena ver. Vamos nos levantar logo depois da ceia para assistir a essa festa. Haverá uma reunião de rapazes, e teremos uma boa conversa. Então fique, e não banque o difícil.
Glauco disse: Já que você insiste, parece que teremos que ficar. Ótimo, respondi.
Fomos então com Polemarco até a casa dele, e lá encontramos os irmãos dele, Lísias e Eutidemo, e com eles Trasímaco, o calcedônio, Carmântides, o peaniano, e Clitofonte, filho de Aristônimo. Também estava ali Céfalo, o pai de Polemarco, que eu não via havia muito tempo, e me pareceu bem envelhecido. Ele estava sentado numa cadeira almofadada, com uma guirlanda na cabeça, pois tinha acabado de oferecer um sacrifício no pátio. Havia outras cadeiras na sala, dispostas em semicírculo, e nelas nos sentamos perto dele.
Céfalo me saudou com entusiasmo e disse: Você não vem me ver, Sócrates, com a frequência que devia. Se eu ainda fosse capaz de ir até você, não pediria que viesse até mim. Mas, na minha idade, mal consigo chegar à cidade, e por isso você deveria vir mais vezes ao Pireu. Pois eu lhe digo: quanto mais os prazeres do corpo se apagam, maior é para mim o prazer e o encanto da conversa. Não me negue esse pedido. Faça da nossa casa o seu ponto de encontro e conviva com estes rapazes. Somos velhos amigos, e você vai se sentir em casa conosco.
Respondi: Não há nada de que eu goste mais, Céfalo, do que conversar com homens de idade. Eu os vejo como viajantes que já percorreram um caminho que eu talvez também tenha que percorrer, e a quem devo perguntar se a estrada é lisa e fácil, ou íngreme e difícil. É justamente isso que eu gostaria de perguntar a você, que chegou ao momento da vida que os poetas chamam de o limiar da velhice: a vida fica mais dura no fim, ou que notícia você me dá dela?
Vou lhe dizer, Sócrates, o que sinto. Homens da minha idade andam juntos, somos farinha do mesmo saco, como diz o velho ditado, e nos nossos encontros o que mais ouço dos conhecidos é: não consigo comer, não consigo beber, os prazeres da juventude e do amor se foram. Houve um bom tempo, mas agora ele passou, e a vida já não é vida. Alguns reclamam dos desrespeitos que os parentes lhes impõem, e contam, tristes, de quantos males a velhice é a causa.
Mas para mim, Sócrates, esses que reclamam estão culpando o que não tem culpa de verdade. Pois, se a velhice fosse a causa, eu também sentiria o mesmo que eles, sendo velho, e todo outro homem velho sentiria. Mas não é essa a minha experiência, nem a de outros que conheci. Lembro bem do velho poeta Sófocles quando, em resposta à pergunta Como o amor combina com a idade, Sófocles, você ainda é o homem que era?, ele respondeu: Cale-se, com a maior alegria escapei daquilo de que você fala, sinto como se tivesse fugido de um senhor louco e furioso. As palavras dele voltaram muitas vezes à minha mente desde então, e me parecem tão boas hoje quanto na época em que ele as disse.
Pois é certo que a velhice traz um grande senso de calma e liberdade. Quando as paixões afrouxam o aperto, então, como diz Sófocles, somos libertados não das garras de um único senhor louco, mas de muitos. A verdade, Sócrates, é que esses lamentos, e também as queixas contra os parentes, devem ser atribuídos à mesma causa, que não é a velhice, mas o caráter e o temperamento das pessoas. Pois quem é de uma natureza calma e feliz mal sentirá o peso da idade, mas, para quem é de disposição contrária, tanto a juventude quanto a velhice são um fardo.
Ouvi tudo com admiração e, querendo puxá-lo para que continuasse, falei: Sim, Céfalo, mas eu desconfio que as pessoas em geral não se convencem quando você fala assim. Elas acham que a velhice pesa pouco sobre você não por causa da sua disposição feliz, mas porque você é rico, e todos sabem que a riqueza é um grande consolo.
Você tem razão, ele respondeu, elas não se convencem, e há algo de verdade no que dizem, embora não tanto quanto imaginam. Eu poderia responder a elas como Temístocles respondeu ao homem de Serifo que o insultava, dizendo que ele era famoso não por seus próprios méritos, mas por ser ateniense. Se você fosse natural do meu país, ou eu do seu, nenhum dos dois seria famoso. E aos que não são ricos e perdem a paciência com a velhice cabe a mesma resposta: para o homem pobre e bom a velhice não é um fardo leve, mas o homem rico e mau jamais terá paz consigo mesmo.
Posso perguntar, Céfalo, se a sua fortuna foi em sua maior parte herdada ou conquistada por você?
Conquistada, Sócrates? Você quer saber quanto eu conquistei? Na arte de ganhar dinheiro fiquei a meio caminho entre meu pai e meu avô. Pois meu avô, de quem herdei o nome, dobrou e triplicou o valor do patrimônio: o que ele recebeu por herança era mais ou menos o que tenho agora. Já meu pai, Lisânias, reduziu a propriedade abaixo do que ela é hoje. Eu ficarei satisfeito se deixar a estes meus filhos não menos, mas um pouco mais do que recebi.
Foi por isso que lhe perguntei, respondi, porque vejo que você é indiferente ao dinheiro, o que costuma ser próprio mais de quem herdou a fortuna do que de quem a conquistou. Os que fazem fortuna têm um segundo amor pelo dinheiro, como criação própria, parecido com o afeto dos poetas por seus próprios poemas, ou dos pais por seus filhos, além daquele amor natural pelo dinheiro pelo uso e proveito que ele dá, comum a eles e a todos os homens. E por isso eles são uma companhia muito ruim, pois não sabem falar de outra coisa a não ser dos elogios à riqueza.
É verdade, ele disse.
Sim, é bem verdade. Mas posso fazer outra pergunta? Qual você considera ser o maior bem que colheu da sua riqueza?
Um bem, ele disse, de que eu dificilmente conseguiria convencer os outros. Pois eu lhe digo, Sócrates: quando um homem se julga perto da morte, entram na sua mente medos e preocupações que ele nunca tinha tido antes. As histórias sobre um mundo lá embaixo e sobre o castigo que se cobra ali pelos atos cometidos aqui antes eram para ele motivo de riso, mas agora ele se atormenta com o pensamento de que talvez sejam verdadeiras. Seja pela fraqueza da idade, seja porque agora se aproxima daquele outro lugar, ele enxerga essas coisas com mais clareza. Suspeitas e temores se acumulam densos sobre ele, e ele começa a refletir e a considerar que males fez aos outros.
E, quando descobre que a soma das suas transgressões é grande, muitas vezes, como uma criança, acorda sobressaltado de medo durante o sono, e se enche de pressentimentos sombrios. Mas a quem não tem consciência de nenhum mal cometido, uma doce esperança, como Píndaro diz tão graciosamente, é a boa ama da sua velhice:
A esperança, diz ele, acalenta a alma de quem vive com justiça e santidade, e é a ama da sua velhice e a companheira da sua jornada, a esperança que mais do que tudo governa a alma inquieta do homem.
Como são admiráveis as palavras dele! E o grande bem das riquezas, não digo para todo homem, mas para o homem bom, é que ele não teve ocasião de enganar ou fraudar os outros, nem de propósito nem por descuido. E, quando parte para o mundo lá embaixo, não vive na angústia por causa de oferendas devidas aos deuses ou de dívidas que tem com os homens. Ora, para essa paz de espírito a posse de riqueza contribui muito. Por isso eu digo que, pesando uma coisa contra a outra, entre as muitas vantagens que a riqueza tem a oferecer, para um homem sensato esta é, na minha opinião, a maior.
Bem falado, Céfalo, respondi. Mas, quanto à justiça, o que é ela? Dizer a verdade e pagar o que se deve, nada além disso? E mesmo nisso não haveria exceções? Suponha que um amigo, estando em pleno juízo, tenha deixado armas comigo, e que as peça de volta quando já não está em seu juízo. Eu deveria devolvê-las a ele? Ninguém diria que eu devo, ou que eu agiria com justiça ao fazer isso, assim como ninguém diria que eu devo sempre dizer a verdade a alguém naquele estado.
Você tem toda razão, ele respondeu.
Então, eu disse, dizer a verdade e pagar o que se deve não é uma definição correta de justiça.
Está corretíssima, Sócrates, se devemos acreditar em Simônides, interrompeu Polemarco.
Receio, disse Céfalo, que eu deva ir agora, pois tenho que cuidar dos sacrifícios, e passo o argumento a Polemarco e aos demais. Polemarco não é o seu herdeiro?, eu disse. Sem dúvida, respondeu ele, e foi embora rindo, em direção aos sacrifícios.