O Grande Inquisidor 6
O poema de Ivan Karamázov (1880): Cristo retorna no auge da Inquisição em Sevilha e é preso pelo Inquisidor, que o acusa de ter dado liberdade demais aos homens e defende uma Igreja fundada em milagre, mistério e autoridade
O beijo e o retorno
Ivan parou. Havia se deixado levar enquanto falava, e falou com exaltação; quando terminou, sorriu de repente. Aliócha o tinha escutado em silêncio; perto do fim ficou muito comovido e várias vezes pareceu prestes a interromper, mas se conteve. Agora as palavras lhe saíram num jorro.
"Mas... isso é absurdo!", exclamou, corando. "O seu poema é um elogio a Jesus, não uma acusação contra Ele, ao contrário do que você pretendia. E quem vai acreditar em você sobre a liberdade? É assim que se deve entendê-la? Não é essa a ideia que dela tem a Igreja Ortodoxa... Isso é Roma, e nem sequer toda a Roma, é falso, são os piores entre os católicos, os inquisidores, os jesuítas! E não poderia existir uma criatura tão fantasiosa quanto o seu Inquisidor. Que pecados da humanidade são esses que eles tomam sobre si? Quem são esses guardiões do mistério que tomaram sobre si alguma maldição pela felicidade da humanidade? Quando foram vistos? Conhecemos os jesuítas, falam mal deles, mas com certeza não são o que você descreve. Não são nada disso, nada disso... São apenas o exército de Roma, voltado para a soberania terrena do mundo no futuro, com o Pontífice de Roma como Imperador... esse é o ideal deles, mas não há nele nenhum tipo de mistério ou melancolia elevada... É puro desejo de poder, de ganho terreno imundo, de dominação, algo como uma servidão universal com eles como senhores, é só isso que defendem. Talvez nem mesmo creiam em Deus. O seu Inquisidor sofredor é pura fantasia."
"Calma, calma", riu Ivan, "como você se exalta! Uma fantasia, você diz, que seja! Claro que é uma fantasia. Mas permita que eu diga: você acha mesmo que o movimento católico romano dos últimos séculos é apenas desejo de poder, de ganho terreno imundo? É esse o ensinamento do padre Paíssi?"
"Não, não, ao contrário, o padre Paíssi uma vez disse algo bem parecido com o que você fala... mas claro que não é a mesma coisa, nem um pouco a mesma coisa", corrigiu-se Aliócha às pressas. "Que admissão preciosa", disse Ivan, "apesar do seu 'nem um pouco a mesma coisa'. Eu pergunto: por que os seus jesuítas e inquisidores se uniram apenas por ganho material vil? Por que não poderia haver entre eles um mártir oprimido por uma grande tristeza e amando a humanidade?"
"Veja, suponha apenas que houvesse um homem assim entre todos os que nada desejam além do ganho material imundo, se houvesse um só como o meu velho Inquisidor, que ele mesmo havia comido raízes no deserto e feito esforços frenéticos para subjugar a carne e tornar-se livre e perfeito. E no entanto a vida toda ele amou a humanidade, e de repente seus olhos se abriram, e ele viu que não há grande bem-aventurança moral em alcançar a perfeição e a liberdade, se ao mesmo tempo se ganha a convicção de que milhões das criaturas de Deus foram criadas como um escárnio, que jamais serão capazes de usar a sua liberdade, que esses pobres rebeldes nunca poderão tornar-se gigantes para completar a torre, que não foi para tais gansos que o grande idealista sonhou o seu sonho de harmonia. Ao ver tudo isso, ele voltou atrás e se juntou aos espertos. Não poderia ter acontecido?"
"Juntou-se a quem, que espertos?", exclamou Aliócha, totalmente arrebatado. "Eles não têm tamanha esperteza, nem mistérios e segredos... Talvez nada além do ateísmo, é esse todo o segredo deles. O seu Inquisidor não crê em Deus, é esse o segredo dele!"
"E se for assim! Enfim você adivinhou. É perfeitamente verdade, é verdade que é esse todo o segredo, mas não é isso um sofrimento, ao menos para um homem assim, que desperdiçou a vida inteira no deserto e ainda assim não conseguiu se livrar do seu amor incurável pela humanidade? Na velhice ele chegou à convicção clara de que nada além do conselho do grande e terrível espírito poderia erguer qualquer forma tolerável de vida para essas criaturas débeis, indisciplinadas, 'incompletas, empíricas, criadas por brincadeira'. E assim, convencido disso, ele vê que precisa seguir o conselho do espírito sábio, o espírito terrível da morte e da destruição, e portanto aceitar a mentira e o engano, e conduzir os homens conscientemente à morte e à destruição, e ainda assim enganá-los o tempo todo para que não percebam aonde estão sendo levados, para que as pobres criaturas cegas ao menos pelo caminho se julguem felizes.
E note bem, o engano é feito em nome dAquele em cujo ideal o velho tão fervorosamente acreditou a vida inteira. Não é isso trágico? E se um só homem assim estivesse à frente de todo o exército 'cheio do desejo de poder apenas por ganho imundo', não bastaria um só para fazer uma tragédia? Mais que isso, um só que esteja à frente já basta para criar a verdadeira ideia diretriz da Igreja Romana, com todos os seus exércitos e jesuítas, a sua ideia mais alta. Digo a você francamente que creio firmemente que sempre houve um homem assim entre os que estiveram à frente do movimento. Quem sabe, pode ter havido alguns deles até entre os papas de Roma. Quem sabe, talvez o espírito daquele velho maldito que ama a humanidade tão teimosamente a seu próprio modo se encontre ainda hoje em toda uma multidão de velhos assim, existindo não por acaso, mas por acordo, como uma liga secreta formada há muito tempo para a guarda do mistério, para guardá-lo dos fracos e dos infelizes, de modo a fazê-los felizes. Sem dúvida é assim, e assim deve mesmo ser. Imagino que mesmo entre os maçons haja algo do mesmo mistério no fundo, e que é por isso que os católicos detestam tanto os maçons, como rivais que rompem a unidade da ideia, sendo tão essencial que haja um só rebanho e um só pastor... Mas, pelo modo como defendo a minha ideia, eu pareço um autor impaciente com a sua crítica. Basta disso."
"Talvez você mesmo seja um maçom!", irrompeu de Aliócha. "Você não crê em Deus", acrescentou, falando dessa vez com muita tristeza. Pareceu-lhe, ainda, que o irmão o olhava com ironia. "Como termina o seu poema?", perguntou, baixando de repente os olhos. "Ou já era o fim?"
"Eu pretendia terminá-lo assim. Quando o Inquisidor parou de falar, esperou algum tempo que o seu Prisioneiro lhe respondesse. O silêncio dEle pesava sobre ele. Ele viu que o Prisioneiro tinha escutado tudo atentamente, olhando-o com brandura no rosto e evidentemente não querendo responder. O velho ansiava que Ele dissesse algo, por mais amargo e terrível que fosse. Mas Ele de repente se aproximou do velho em silêncio e suavemente o beijou nos lábios envelhecidos e sem sangue. Foi essa toda a Sua resposta. O velho estremeceu. Seus lábios se moveram. Ele foi até a porta, abriu-a e disse a Ele: 'Vai, e não venhas mais... não venhas nunca, nunca, jamais!'. E o deixou sair para os becos escuros da cidade. O Prisioneiro foi embora."
"E o velho?" "O beijo arde no coração dele, mas o velho se mantém fiel à sua ideia." "E você com ele, você também?", exclamou Aliócha, com pesar.
Ivan riu. "Ora, é tudo bobagem, Aliócha. É só um poema sem sentido de um estudante sem sentido, que nunca conseguiu escrever dois versos. Por que você leva isso tão a sério? Você não imagina mesmo que eu vá direto me juntar aos jesuítas, ao grupo dos homens que estão corrigindo a obra dEle? Meu Deus, não é da minha conta. Eu já disse, tudo o que quero é viver até os trinta, e então... atirar a taça ao chão!"
"Mas as folhinhas pegajosas, e os túmulos preciosos, e o céu azul, e a mulher que você ama! Como você vai viver, como vai amá-los?", exclamou Aliócha com pesar. "Com um inferno desses no seu coração e na sua cabeça, como você pode? Não, é exatamente para isso que você está indo embora, para se juntar a eles... e, se não, você vai se matar, não vai conseguir suportar!"
"Há uma força para suportar tudo", disse Ivan com um sorriso frio. "Que força?" "A força dos Karamázov, a força da baixeza dos Karamázov." "Afundar na devassidão, sufocar a sua alma na corrupção, é isso?" "Possivelmente até isso... só que talvez até os trinta eu escape disso, e então..."
"Como você vai escapar? Com o quê? Isso é impossível com as suas ideias." "À maneira dos Karamázov, de novo." "'Tudo é permitido', você quer dizer? Tudo é permitido, é isso?"
Ivan franziu o cenho e de uma vez ficou estranhamente pálido. "Ah, você pegou a frase de ontem, que tanto ofendeu Miúsov, e que Dmitri agarrou tão ingenuamente, e parafraseou!", sorriu de modo esquisito. "Sim, se você quer, 'tudo é permitido', já que a palavra foi dita. Não vou negar. E a versão de Mítia não é ruim." Aliócha olhou para ele em silêncio.
"Eu pensava que, indo embora daqui, eu teria pelo menos você", disse Ivan de repente, com um sentimento inesperado, "mas agora vejo que não há lugar para mim nem mesmo no seu coração, meu querido eremita. A fórmula 'tudo é permitido' eu não vou renunciar. Você vai renunciar a mim por causa disso, vai?"
Aliócha levantou-se, foi até ele e suavemente o beijou nos lábios. "Isso é plágio", exclamou Ivan, muito encantado. "Você roubou isso do meu poema. Mas obrigado mesmo assim. Levante-se, Aliócha, está na hora de irmos, nós dois."
Eles saíram, mas pararam ao chegar à entrada do restaurante. "Escute, Aliócha", começou Ivan numa voz resoluta, "se eu for mesmo capaz de me importar com as folhinhas pegajosas, só vou amá-las lembrando de você. Basta-me que você esteja em algum lugar por aqui, e ainda não vou perder a minha vontade de viver. Isso é suficiente para você? Tome como uma declaração de amor, se quiser. E agora você vai para a direita e eu para a esquerda. E basta, está ouvindo, basta."
"Quero dizer, mesmo que eu não vá embora amanhã (acho que com certeza vou) e nos encontremos de novo, não diga mais uma palavra sobre esses assuntos. Peço isso em especial. E sobre Dmitri também, peço de modo especial, nunca mais fale comigo", acrescentou, com súbita irritação. "Está tudo esgotado, foi tudo dito repetidas vezes, não foi? E vou lhe fazer uma promessa em troca. Quando, aos trinta, eu quiser 'atirar a taça ao chão', onde quer que eu esteja, virei conversar com você mais uma vez, ainda que seja desde a América, pode ter certeza disso. Virei de propósito. Vai ser muito interessante dar uma olhada em você, ver o que você terá se tornado àquela altura. É uma promessa um tanto solene, veja você. E podemos mesmo estar nos despedindo por sete ou dez anos. Vamos, vá agora ao seu Pater Seraphicus, ele está morrendo. Se ele morrer sem você, você vai ficar com raiva de mim por tê-lo segurado. Adeus, beije-me mais uma vez; isso, agora vá."
Ivan virou-se de repente e seguiu o seu caminho sem olhar para trás. Foi exatamente como Dmitri havia deixado Aliócha no dia anterior, embora a despedida tivesse sido muito diferente. A estranha semelhança passou como uma flecha pela mente de Aliócha, na aflição e no abatimento daquele momento. Ele esperou um pouco, olhando o irmão se afastar. De repente notou que Ivan oscilava ao andar e que o ombro direito dele parecia mais baixo que o esquerdo. Nunca tinha reparado nisso antes.
Mas de uma vez ele também se virou e quase correu para o monastério. Já estava quase escuro, e ele se sentiu quase assustado; algo novo crescia dentro dele, do qual não conseguia dar conta. O vento se erguera outra vez como na noite anterior, e os pinheiros antigos murmuravam sombrios ao seu redor quando ele entrou no bosque do eremitério. Ele quase correu. "Pater Seraphicus, ele tirou esse nome de algum lugar, de onde?", Aliócha se perguntava. "Ivan, pobre Ivan, e quando vou ver você de novo?... Aqui está o eremitério. Sim, sim, é ele, Pater Seraphicus, ele vai me salvar, dele e para sempre!"
Várias vezes depois, ele se perguntou como pôde, ao deixar Ivan, esquecer-se tão completamente do irmão Dmitri, embora naquela manhã, apenas algumas horas antes, tivesse resolvido com tanta firmeza encontrá-lo e não desistir disso, ainda que não pudesse voltar ao monastério naquela noite.